O tempo passa. Rápido, 18, 19, 20, 21. Faculdade, desejo, necessidade. Sonho. Promessa. Fazer, ontem, amanhã. Os mesmos pesos e medidas. Tudo ontem. 21, ontem. 20, ontem. 19, ontem, 18, ontem. Tudo é ontem. Será ontem.

Até ontem.

PS: e há quem reclame dos dias de hoje.

Freud Explica...

Freud estava certo. O homem não deveria viver mais que cinco anos. Tal como o animal de que se originou - animal misterioso, que durava apenas cinco anos e era feliz durante toda a vida. Isso porque não precisava se sociabilizar, não era reprimido, não ia contra a sua própria natureza, não a sufocava. Era o que era. E ponto.

Mas nós insistimos em ser o contrário. Em fazer parte do mundo. Em crescer, sermos nobres, civilizados, bem-sucedidos. E ingênuos. Porque o nosso animal de origem persiste, mesmo oprimido, é mais forte. É perverso. Traiçoeiro. E nos força a destruir o outro, os laços que desenvolvemos com ele, matar, acabar com uma história.

Matamos uma história. Nós. Domados por nossos animais e influenciados pelas tragédias shakespearianas; pela afiada escuridão de Nelson Rodrigues; pelo exagero de “Desperate Housewives”; pela densa melancolia de “A Sete Palmos”. Animais reprimidos que fomos e somos, recalcamos e sublimamos nosso instinto através da ficção. Para sermos animais sem admiti-lo, tratamos a vida como uma comédia dramática. Engraçada até que e torna triste, obscura, trágica. Comovente para o público. Mas sem espectadores na vida real. Ninguém quer saber dos animais.

Ao final da história, resta o vazio, a tristeza, o desalento. O desespero, as perguntas. Como será daqui pra frente? Empatia com “A Sete Palmos”. Desvario com “Desperate Housewives”. Consolo nas palavras de “Hamlet”. Catarse em Nelson Rodrigues. E só. E nada irá mudar. Continuará o desespero. A realidade é percepção, mas não é ficção. A realidade é viva, a ficção ganha vida. Mas não oferece vida.

Por que não morri aos cinco anos?

Por que não morri aos cinco anos?

E não terão com quem falar a respeito. A espiral do silêncio. Os dois solitários, cada vez mais. Assim é. Se ao menos houvesse um reencontro. Corridas, abraços, pedidos, lágrimas. Mas não haverá. A ficção é egoísta. Não empresta nada à vida. Só toma emprestado.